记得那是大三暑假前夕，教学楼布告栏前围得水泄不通。我踮起脚，才从人缝里瞥见那张墨印未干的“城市创意艺术展”征集海报。奖金数额让人心跳加速，但最底下那行“需提交过往作品集”的小字像盆冷水——我一个工程系的，哪来的艺术创作履历？ 当晚卧谈会，室友们七嘴八舌：...
凌晨三点十七分，雨点敲打窗玻璃的声音把我弄醒了。身侧是空的，冰冷的棉布枕套上压着一枚小小的银质打火机。 我认得它，是陈川的。边缘有些磕痕，是他有次在青城山路边的碎石滩上不小心摔的。他说这叫岁月的印记，我当时还笑他矫情。 可它就那么压着，像一枚冰冷的判决...
那天下午，办公室的冷气依旧嗡嗡作响，陈默盯着屏幕上那份刚流转过来的人事任命通知，握着鼠标的右手有些发僵。 通知上写的是他的名字。职务栏里，赫然列着“副总经理”四个字。 茶水间里传来碎语。“陈默？哪个陈默？”“就是战略部那个，才来了三年多的。”“凭什么啊...
老周修鞋的摊位就在我们小区门口那棵老槐树底下，一张小马扎，一个饱经风霜的木箱子，一坐就是十几年。 他这人手艺没得说，针脚细密又牢固，价格也公道。可街坊邻居提起他，总会先叹口气。老周太“独”了。他脸上很少有笑模样，总是埋着头干活，你递烟他不接，闲聊他不搭腔...
李薇躲在茶水间的角落，耳朵紧贴着冰凉的墙壁，心跳如擂鼓。她听见部门经理张总在隔壁小会议室里打电话，语气是前所未有的焦躁。 “……资金链下周必须续上，老王那边你再去谈谈，抵押物？就用我西郊那套别墅，对，先别让财务部那帮人知道，尤其李薇……” 她的名字被提...
老周蹲在厂门口那棵老槐树下，眯着眼嘬了口烟，烟头明灭不定，像他此刻的心思。 厂子里那台最大的冲压机，今早又趴窝了。维修班的几个小年轻围着转了半晌，满头油汗，最后耷拉着脑袋来找他：“周头儿，怕是主电机烧了，得叫厂家的人来，没个三五天，十几万下不来。” 老...
老张蹲在马路牙子上，烟抽得那叫一个凶，脚下已经丢了七八个烟屁股。傍晚的风一吹，那股子焦油味混着尘土气，直往他鼻子里钻，呛得他连连咳嗽，可手里的动作却没停，又抖出一根“红塔山”，就着快烧到过滤嘴的旧烟头，续上了火。 他心里堵得慌，像塞了一团浸了水的烂棉絮。...
我有个秘密，是关于老城区那栋废弃邮局的。这事儿我没跟任何人说过，毕竟，谁会信呢？ 我们那地方小，屁大点事都能传三天，唯独那栋灰扑扑的二层小楼，像是被所有人的记忆默契地屏蔽了。它就在那儿，墙皮剥落，窗户都用木板钉死了，可大人们路过时，眼神都会下意识地滑开，...
那天翻旧物，从箱底摸出一本硬壳笔记本，棕色的封皮已经磨损发白，边角卷得厉害。我吹掉上面的灰，翻开，一股旧纸张和淡淡霉味扑面而来。里面密密麻麻，全是十年前我的字迹，还有各种颜色的笔做的标注、箭头、以及无数个巨大的问号。 那是我称之为“黄金时代”的探索期，固...
说真的，有些东西吧，天生就登不了大雅之堂，摆在哪儿都透着那么一股子别扭劲儿。就比如我家阳台上那个腌酸菜的旧瓦缸。 那是我奶奶的宝贝，据说是她当年的嫁妆之一。灰扑扑的缸身，粗砺得很，边缘还有一道不太明显的磕痕。它这辈子没干过别的，就一件事——腌酸菜。每年秋...