你知道吗？有些人的血里就带着风，注定一生漂泊。老陈就是这么一个人。
我认识他那年，他五十二，我二十三。在云南一个叫不上名字的青旅走廊里，他正小心翼翼地给小腿换药。那不是什么擦伤，而是一道深可见骨、缝了十几针的狰狞伤口，酒精棉擦过，他额头瞬间迸出一层冷汗，但哼都没哼一声。
“咋弄的？”我递过一支烟，试图打破尴尬。
他咧嘴一笑，露出被烟熏得微黄的牙：“缅甸的野林子，被一根断藤划的。不碍事，差点意思。”那语气平淡得像在说不小心划破了手指。
后来熟了，才知道他那句“差点意思”背后，是整整三天拖着这条伤腿，蹚过齐腰的沼泽地，躲过了一场突如其来的山洪。他这人就这样，天大的事，从他嘴里说出来，都透着一股举重若轻的寡淡。
老陈不是那种装备精良的职业探险家。他的背包磨得发白，地图是那种最老式的纸质版，上面用红蓝铅笔密密麻麻写满了只有他自己才懂的标记。他不用GPS，说那玩意“叫魂儿”，会把探险的魂儿给弄丢了。他信的是眼睛、耳朵、脚板底，还有那种近乎原始的、对山川脉搏的直觉。
他这次的目标，是滇藏交界处一片被称为“隐龙脊”的无人区。当地老人说，那地方是山神打盹时褶皱的衣裳，气候诡谲，地形复杂得像个迷宫，深处有个从未被外人见过的瀑布群。“没啥，就去看看。”他依旧是这句话。
送他走的那天清晨，雾气浓得化不开。他就一个破背包，一壶开水，几个硬邦邦的馍。身影很快被奶白色的浓雾吞没，决绝得没有一丝回头。
之后便是漫长的失联。
一个月，两个月。圈子里的朋友从一开始的闲聊打趣，到后来的沉默担忧。有人开始默默查询救援队的电话。大家都明白，在那样的地方，凶多吉少。
就在几乎要放弃希望的时候，我的手机收到了一条来自陌生号码的短信，信号断断续续，只有寥寥几字： “瀑布看到了，值。腿又开了，得找个诊所。归期不定，勿念。陈。”
又过了半个来月，我才在四川一个小镇卫生所里见到他。他瘦脱了相，颧骨高高凸起，但眼睛里烧着两簇极亮的火。那条伤腿打着厚厚的石膏，被吊得老高。
他给我看手机里的照片。画面抖动模糊，但能看见数道巨大的水龙从苍翠的绝壁上悍然砸下，轰鸣声几乎要冲出屏幕，阳光在蒸腾的水雾中劈出一道小小的彩虹。
“怎么出来的？”我看着他那条惨不忍睹的腿，喉咙发紧。
“爬出来的。”他点烟，深吸一口，开始讲。讲如何失足滑落陡坡，如何用背包带和树枝固定伤腿，如何靠着喝雨水和挖一种酸涩的草根充饥，如何在漆黑的峡谷里靠着萤火虫的微光辨别方向，又是如何幸运地遇到一队采药人，被几乎是抬着走出了大山。
他的语气依旧没什么波澜，像在说别人的事。但我看见他捏着烟的手指，有一丝极轻微的、无法控制的颤抖。
那一刻我忽然懂了。真正的冒险家，从来不是无所畏惧的莽夫。他们比谁都清楚恐惧的滋味，清楚自然的威严和生命的脆弱。他们的勇敢，是在胆颤心惊之后，依然选择往前迈出那一步；是在九死一生之后，还能平静地说一句“差点意思”。
他们用血肉之躯去丈量世界的广阔，不是为了征服，只是为了见证，为了回答内心深处那一声永不熄灭的召唤。
临走时，他指着墙上那张旧地图下一个用红圈模糊标记的地点，眼神像个藏宝的孩子。 “休整段时间，下一个是这儿。听说，有条地下河……”
我没劝他。对于血里有风的人，安稳才是最大的折磨。
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