上周整理旧东西，翻出一本卷边的画本，里面夹着一张皱巴巴的奖状——是我初中转学时拿的区里绘画比赛三等奖。指尖碰到画本上的铅笔印，突然想起那个夏天，那些像针一样扎人的话，至今还能听见回声。
初二那年我从老家转去市里的中学，因为喜欢画画，美术课上被老师夸了两句“有灵气”。本来挺开心的，可后座的大强突然拍我肩膀：“哟，娘娘腔还会画画？装什么装？”
那之后他就没停过。我穿洗得发白的校服，他说“穷鬼穿抹布”；我上课回答问题声音小，他学我“蚊子叫”；我画本放在桌洞里，他趁我不在拿出来给全班传，指着我画的星空说“这是屎堆里的星星吧？”那些话像碎玻璃，每天都往我身上扔。
慢慢的，我不敢再带画本去学校，美术课上也不敢举手，甚至看见画笔就心慌。晚上躲在被子里哭，妈妈问我怎么了，我咬着牙说“没事”——怕她去找老师，又怕大强他们更过分。有一次大强抢了我的奖状，当着我的面撕成碎片，扔在地上踩：“这种垃圾也配拿奖？”我蹲下来捡碎片，眼泪砸在纸上，周围有人笑，有人低头假装没看见，那种感觉，比挨打还疼。
后来我转去了另一个学校，可那些不堪入耳的言语伤害，却像刻在心里的疤。直到高中，我才敢重新拿起画笔，可还是不敢在别人面前画。现在偶尔想起，还是会鼻子酸——原来恶语伤人六月寒，真的不是说说而已。那些说出口的话，就像泼出去的水，收不回来，却能把人浇得浑身发冷，好久都暖不过来。
前几天刷到新闻，说有学生因为被骂“胖子”“丑八怪”患上抑郁症，突然想起当年的自己。那时候我总觉得，只要忍忍就过去了，可那些话像种子，在心里慢慢发了芽。原来言语不是轻飘飘的字，是能扎进人骨头里的刺，拔出来还留着血。
现在我偶尔会给老家的小孩画画，告诉他们：“别随便说别人不好，一句话可能会让别人难过很久。”我希望他们能懂，有些话，真的不能说出口。
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