说起来这事儿还真有点儿巧，那天我正蹲在城南的旧书市场淘绝版小说，眼角余光忽然扫到一本发黄的《九州奇幻物语》。刚伸手，另一只细长的手指几乎同时按在了书脊上。
我俩都愣了一下，抬头对视的瞬间忍不住同时笑了出来。对方是个戴细框眼镜的姑娘，挎着帆布包，袖口沾着点点水彩颜料。
“你也喜欢萧如瑟？”她先开了口。
“何止喜欢，”我松开手，“这本《缥缈录》我找了三年，上次见到还是在大学图书馆。”
她突然眼睛一亮，从包里掏出同系列的第三册：“天！我上周刚在城西二手书店买到这本，那家店特别隐蔽……”
“是不是老街转角那家‘忘忧书屋’？木门都快被爬山虎吞没了的那家？”
我们同时倒吸一口气——谁能想到，相隔半座城的两个陌生人，竟然在同一周的不同日子里，去了同一家毫不起眼的旧书店，买了同一套书的不同分册。
更巧的是结账时我们都发现没带够现金。我上周三抵押了腕上的手表，约定这周末来赎；她则是周四押了画材盒，说明天就来取。老板居然都没告诉我们对方的存在。
于是那个阳光正好的周末午后，我们坐在书店后院的老槐树下，各自捧着缺失的章节交换阅读。风吹过书页的沙沙声和远处隐约的市声混在一起，偶尔抬头交流两句剧情，却发现在很多段落处，我们竟然用同一种颜色的便签做了相似批注——那种钢笔特调的“落日橘”。
后来才明白，这种不谋而合的默契并非偶然。我们都习惯在雨天写作，都喜欢用0.38的针管笔，甚至订阅着同一个冷门作家的电子周刊。最重要的是，我们都相信城市缝隙里藏着无数故事，只需要一点好奇心和恰到好处的时机。
现在那套《九州奇幻物语》完整地立在我书架上，旁边挨着她留下的水彩速写本。而每个周末的旧书市集，总会多两个并肩蹲在书架前的身影——你知道，遇到理念相合的人本来就是场不谋而同的默契奇遇。
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