灶边的抉择：一个农村母亲的熬粥与良心
王桂芬把灶上的小米粥热了第三遍，锅里的热气裹着米香飘到院子里，撞在篱笆上又折回来，模糊了她眼角的细纹。堂屋的挂钟刚敲过七点，她盯着院门口的老槐树，树叶间漏下的光斑跳在她鞋尖——昨天晚上，儿子强子打电话说今天早上回来，可直到现在，院门口的石凳还凉着。
灶台上的铝饭盒是强子上高中时用的，盒身印着“三好学生”的红字，已经褪成了淡粉。王桂芬用围裙擦了擦饭盒，又放下——她忽然想起昨天下午，弟弟二柱拎着两瓶白酒来家里，把两千块钱塞进她手里时，手背上的青筋都爆起来：“姐，强子现在是村支书，查低保的事，你得跟他说说。”她当时把钱往回推，可二柱转身就走，留下一句话：“姐，你忘了咱妈死的时候，是谁凑钱给她买的棺材？”
风从院门口吹进来，吹得灶上的锅盖“咔嗒”一声。王桂芬转身走进里屋，拉开衣柜底层的抽屉，摸出一个旧布包。布包是她当年给强子缝的书包，现在里面装着二柱塞给她的两千块钱，还有一张皱巴巴的低保领取表——表上的签名是村西头瘫痪的李婶，可李婶上个星期还拄着拐杖来家里，拉着她的手哭：“桂芬姐，我半年没拿到低保钱了，这日子没法过了。”
挂钟又敲了一下，王桂芬把布包塞进怀里，走到院门口。老槐树下的石凳上，强子正蹲在那里，手里拿着个笔记本，笔尖在纸上划得飞快。他听见脚步声，抬起头，眼睛里全是红血丝：“妈，你怎么出来了？”王桂芬把布包放在他手里，指节泛着青白：“强子，这是你二舅昨天塞给我的，还有李婶的低保表。”强子愣了一下，翻开布包，手指抖了抖：“妈，你知道这意味着什么吗？”王桂芬摸了摸他的头，像他小时候那样：“我知道。你爹走的时候说，做人要对得起自己的良心。二柱是我弟弟，可李婶是咱村的人，她比谁都难。”
清晨的风裹着槐花香钻进衣领，强子把布包放进笔记本里，站起身抱住王桂芬：“妈，对不起。”王桂芬拍了拍他的背，笑了：“傻孩子，有什么对不起的？你爹要是活着，肯定夸你做得对。”
那天晚上，王桂芬熬了强子最爱喝的南瓜粥。粥香飘出院子，飘到村头的老槐树下。她坐在灶边的小马扎上，摸着灶台上的铝饭盒，想起强子小时候蹲在灶边等粥的样子——那时候，强子总说：“妈，等我长大了，要让你天天喝热粥。”现在，粥是热的，她的心也是热的。
村西头的李婶后来拿到了低保钱，特意来家里谢王桂芬。王桂芬握着她的手，说：“不是我，是强子做的。”李婶抹了抹眼泪：“桂芬姐，你养了个好儿子。”王桂芬笑了，抬头看了看天上的月亮——月亮很圆，像强子小时候画的饼。
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