那把剑挂在议事厅正中的墙上已经三代人了。剑鞘是乌沉的黑色，上面镶嵌的宝石早被岁月磨去了光泽，可剑刃依然锋利，据说还能轻易劈开一头壮牛。在我们家族里，它叫“守护者”，是祖先在战场上用敌人的血淬炼出来的。每一任族长就职时，都要触摸这把剑发誓，誓死保卫我们的土地和人民。
可土地已经贫瘠，连年战乱让田埂上长不出像样的庄稼。男人们一批批上了战场，回来的却寥寥无几。村子里只剩下老人、妇女和孩子，还有无尽的等待和叹息。
那年秋天，敌人又来犯境。父亲，我们的族长，在议事厅里来回踱步，眉头锁成了死结。他望着墙上的剑，又望了望厅外萧索的村庄，最终长长叹了口气。“不能再这样了，”他说，“我们和他们都流了太多的血。”
族里的老人们炸开了锅。“耻辱！”“祖先的荣耀不要了吗？”愤怒的声音几乎要掀翻屋顶。父亲只是沉默地听着，等所有人都喊累了，他才缓缓开口：“荣耀不是让子孙后代活在恐惧里。真正的守护，或许不是拼个你死我活。”
他做了一件让所有人瞠目结舌的事——派人给对方的族长送去一封信，邀请对方三日后正午，在边境那棵枯了半边的老槐树下见面。信使还带去了一样东西：我们这边最好的伤药。对方的部落同样被战争拖垮了，他们的伤员也需要救治。
三天后，父亲真的去了。他没带那把“守护者”，只带了一个随从。对方族长也来了，同样孤身一人。他们就在那棵代表死亡与分割的老树下，谈了整个下午。没人知道具体谈了什么，但黄昏时分，他们各自离开时，竟然互相点了点头。
后来，父亲做了一件更惊人的事。他请来最好的工匠，不是铸剑，而是打造一把特别沉重的铁犁。他召集了所有族人，在议事厅前升起熊熊炉火。在众人注视下，他亲手从墙上取下那把象征着荣耀与战争的“守护者”，沉默地看了很久，然后毅然将它投入火中。
铁锤砸在烧红的剑身上，声音沉重，每一下都像砸在人们的心上。剑身渐渐变形，失去了凶器狰狞的模样。最后，它被锻打成了一把深黑色的、闪着沉稳光泽的犁头。
第二天，父亲带着几个年轻人，驾着牛，扛着那把特殊的犁，走到了边境线上。对方的族长也带着人来了，他们手里拿着的，不再是武器，也是农具。两家曾经的世仇，就在那片被鲜血浸透过的土地上，并肩扶犁，犁开了第一道深沟。
那一下，翻开的不仅仅是坚硬的土地，更是几十年的仇怨和隔阂。
战争没有赢家，但和平让每个人都成了赢家。后来，那棵枯了半边的老槐树，第二年春天竟然抽出了新芽。
如今，那把犁被放在村子的纪念馆里，就在原来挂剑的地方。下面的铭文写着：“我们选择种下种子，而不是埋葬死者。”
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