病房里的旧床头柜

病房的白墙总被消毒水味裹着，靠窗第三张病床旁的床头柜，木纹早被磨得发暗。每天清晨护士推治疗车经过时，轮子碾过地砖缝发出轻响，它就跟着抖抖身子，看阳光在瓷砖地面跳成碎金，等着新一天的故事落在自己身上。

初来乍到的陪伴

周一清晨送来位老太太，家属搀着她坐下时，保温杯“当”地磕在床头柜上。木纹被杯底撞得颤了颤，家属忙不迭道歉：“对不住对不住，这柜子年头久了吧？”说着从兜里掏湿巾，细细擦柜体上的灰。老太太靠在床头输液，衣角蹭着床头柜，体温透过布料渗进来，它头回觉得，自己不是冷冰冰的木头，是被需要的陪伴。

往后家属总在饭点把保温桶搁上来，掀开盖子时蒸汽扑向白墙，恍惚给消毒水味掺了点烟火气。老太太爱絮叨，说当年嫁人的陪嫁木箱比这柜子精致，可如今这旧木头听她数叨儿女、回忆年轻时的碎花裙，倒成了最耐心的听众。

装着希望的抽屉

抽屉是秘密仓库。老太太疼得厉害时，会偷偷把止痛片往抽屉深处塞，怕子女看见药盒上的剂量红了眼。有天家属收拾东西，抽屉“咔嗒”开了，止痛片滚出来的瞬间，家属攥着药盒的手直发抖，却还是把药重新码好，轻轻合上抽屉——就像把那些说不出口的心疼，全锁进木头缝里。

后来邻床阿姨送了个红绳编的平安符，老太太也往抽屉里塞。夜里疼得翻来覆去，她就摸向抽屉，指尖碰到平安符的穗子，像是抓住了点踏实的盼头。再后来，陪护的孙女画了张太阳，彩笔涂得浓艳，也被塞进抽屉。那阵子拉开抽屉，能摸到药片、绳穗、彩铅印子，像把零碎的希望全收在了一块儿。

深夜里的微光

后半夜最静，只有监护仪偶尔“嘀”一声。陪护的女儿总把小台灯搁床头柜上，暖黄光线漫过柜体，照得木纹里的划痕都软和了。老太太疼醒时，就伸手摸床头柜边缘，女儿立马握住她的手，两个人的影子在墙上晃啊晃。有回女儿伏在柜子上打盹，头发蹭得木纹痒痒的，老太太轻轻推她：“去床上躺会儿。”女儿没动，说靠着柜子踏实。

出院那天，老太太把小台灯塞进抽屉，说“留给下一个需要的人”。抽屉合上时，她摸了摸柜体，像是和老伙计道个别。阳光又落在瓷砖地面，新的脚印很快会踩进来，可那些深夜里的温度、藏在抽屉的牵挂，早渗进了旧木头的纹路里。

如今这床头柜还在病房，木纹里嵌着消毒水味与眼泪，也嵌着无数个握紧又松开的清晨黄昏。新病人住进来时，家属擦拭它的瞬间，总会恍惚觉得，那些没说出口的爱与坚持，都悄悄渗进了这旧木头的纹路里，等着下一段故事轻轻叩响抽屉。

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