《当茉莉香撞进空白文档里》
周末的午后总是过得特别慢，我抱着电脑窝在阳台的藤椅上，屏幕里的文档还是一片空白。光标在左上角闪啊闪，像只不安分的小虫子，我盯着它看了十分钟，终于忍不住把下巴搁在键盘上——这已经是我今天第三次卡文了。
作为刚写了三个月公众号的新手，我总觉得"创作激情"是件特别玄乎的事。别人说的"文思如泉涌"，我只体会过"文思如挤牙膏"，还是那种挤了半天只出来一点的劣质牙膏。昨天晚上我还对着手机翻自己的素材库，里面存了一堆"治愈瞬间"的照片：清晨楼下早餐店冒热气的蒸笼，地铁上给老人让座的学生，甚至是楼下猫妈妈带着小猫爬树的背影，但真要把这些变成文字，我就像被施了定身咒，一个字都敲不出来。
"卖茉莉咯——新鲜的茉莉，五块钱一束！"楼下传来吆喝声，带着点南方口音的软糯。我抬头往窗外看，穿蓝布衫的老太太蹲在梧桐树下，竹篮里的茉莉堆得像座小雪山，白色的花瓣上还沾着水珠，隔着三层楼都能闻到淡淡的香。
突然就想起奶奶了。小时候我跟着她在老家的院子里种茉莉，她蹲在地上翻土，我蹲在旁边捡石子，她教我认花骨朵："你看这 buds（她学我读英语，发音怪怪的），要等它胀得像小桃子，才会开得香。"晚上她教我写毛笔字，我握着笔手抖得厉害，写出来的"人"字像根歪脖子豆芽，她就握着我的手慢慢写："笔要沉下去，心要定下来，字才会有灵气。"那时候我总嫌她麻烦，现在想起她的手，粗糙得像老树皮，却总能把我的小手裹得暖暖的。
我抓起钱包往楼下跑。老太太见我来，笑着用报纸包了一束茉莉："姑娘，这花刚摘的，放房间里香得很。"我接过花，指尖碰到她的手，像碰到了奶奶的手，温温的，带着泥土的味道。
回到阳台，我把茉莉插在玻璃罐里，放在电脑旁边。香味慢慢飘开来，裹着阳光的味道，钻进我的鼻子里。我盯着屏幕，突然想起昨天早上遇到的快递小哥：他背着大大的快递包，蹲在单元门口帮一位拄拐杖的老人系鞋带，老人笑着说"小伙子，谢谢你"，他挠着头笑："没事，我奶奶也这样，系鞋带总弯腰费劲。"还有楼下早餐店的阿姨，每次我买包子她都多塞一个茶叶蛋："姑娘，看你总熬夜写东西，得补补。"这些画面像电影片段一样，在我脑子里晃来晃去。
我伸手碰了碰键盘，这次光标不闪了，像在等我说话。我开始敲字："今天遇到卖茉莉的老太太，她的蓝布衫上沾着草屑，竹篮里的茉莉像堆着星星。想起奶奶说过，花要慢慢开，字要慢慢写，日子要慢慢过。昨天的快递小哥，今天的茶叶蛋，还有风里的茉莉香，这些藏在日常里的小温暖，像撒在汤里的葱花，不起眼，却让整碗汤都有了味道。"
越写越顺，手指在键盘上跳得像弹钢琴。我写奶奶的茉莉园，写快递小哥的笑容，写早餐店阿姨的茶叶蛋，写风穿过阳台的样子，写茉莉花瓣落在键盘上的声音。等我抬头看的时候，夕阳把天空染成了橘红色，玻璃罐里的茉莉开了一朵，白色的花瓣像小喇叭，对着我笑。
晚上十点，我把文章发了出去。过了半小时，手机震动，是条读者留言："读你的文字，像喝了一杯温温的茉莉茶，喉咙里都是香的。我今天也遇到了卖茉莉的老太太，买了一束，放在书桌前，现在看着它，觉得日子特别甜。"
我笑着摸了摸玻璃罐里的茉莉，花瓣上还沾着月光。原来创作的激情不是什么惊天动地的大事，不是凌晨三点的灵感爆发，不是绞尽脑汁的苦思冥想，而是藏在日常里的小细节：一朵茉莉的香，一个陌生人的笑，一段温暖的回忆。这些东西像种子，埋在心里，等你用心去翻土，去浇水，它就会慢慢发芽，开出最香的花。
那天晚上我做了个梦，梦见奶奶坐在茉莉园里，手里拿着我的文章，笑着说："我们家小夏，写的字像茉莉一样，香得很。"我蹲在她旁边，捡了颗石子，放在她的手心里，像小时候那样。
风里飘来茉莉的香，我醒了，摸了摸电脑旁边的玻璃罐，茉莉又开了一朵。
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